{"id":1812,"date":"2014-05-03T01:14:45","date_gmt":"2014-05-02T23:14:45","guid":{"rendered":"http:\/\/www.mynirvana.it\/ilcircodelleparole\/?p=1812"},"modified":"2014-05-05T09:51:26","modified_gmt":"2014-05-05T07:51:26","slug":"blu-notte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.mynirvana.it\/ilcircodelleparole\/index.php\/2014\/05\/03\/blu-notte\/","title":{"rendered":"Blunotte"},"content":{"rendered":"

\"strada<\/a><\/p>\n

Al centro del viale di alberi stempiati<\/strong> le ruote alzavano nuvole d’acqua sporca e spruzzi dalle pozzanghere. \u201cDesiderio<\/strong>\u201d ed \u201cincantesimo<\/strong>\u201d erano le uniche due parole che riusciva a focalizzare mentre sentiva il calore della sigaretta sulle falangi. C’erano notti in cui le sigarette non bastavano mai oppure non erano lunghe abbastanza<\/strong> da sentirne l’effetto calmante, da poter finire il pensiero iniziato.<\/p>\n

Aveva sbagliato due volte strada<\/strong> finendo per dover pagare inutilmente l’autostrada che l’aveva portato laggi\u00f9, dopo un giorno speso a sentirsi olio nell’acqua.<\/strong><\/p>\n

<\/p>\n

Al piccolo chiosco<\/strong> avevano parlano di niente e di nessuno, mescolandosi alla prima pioggia della sera, tracannando birre fredde da intorpidire le mani. Lontano era l’unico pensiero: un viaggio, ancora uno, un viaggio che riconoscevano come inutile e vuoto, come un accanimento terapeutico per un’insoddisfazione<\/strong> che non avevano mai saputo guarire.<\/p>\n

Fumando sigarette sulla piccola porta guardavano fuori, rifugiati come dalla piogge del monsone di cui avevano parlato poco prima., prima di decidere di entrare, mentre si ostinavano a cercare la posizione pi\u00f9 giusta sotto il grosso platano che fungeva da ombrello sgangherato<\/strong>. E si sentivano in mezzo, in giro, e rievocavano vecchi guai e qualcosa di divertente, successo e scolorito.<\/p>\n

\u201cForse smette…\u201d<\/strong> Come se poi fosse importato qualcosa, se la sera avrebbe allora avuto un senso, una finalit\u00e0, una meta o almeno una meta raggiungibile, perch\u00e9 una meta l’avrebbe anche avuta, una strada precisa sulla quale, era risaputo, non sarebbe stato possibile correre.<\/p>\n

Avevano messo su il solito numero, le loro personalit\u00e0 miscelate, ed avevano strappato qualche sorriso svanito dai pochi l\u00ec, al piccolo bar.<\/p>\n

\u201cOppure il Vietnam, che ne dici?\u201d<\/strong>, finendo poi per parlare dei film di guerra, confondere registi, recitare battute a memoria, facendo finta.<\/p>\n

Un tram reso infermo dalla fine del turno di lavoro<\/strong> sferragliava pi\u00f9 su, annebbiato dalla pioggia a vento. Lui sapeva vederci dentro un incubo, dietro ai vetri appannati, ed avrebbe perfino saputo raccontarlo con le angosce del caso.<\/p>\n

S’erano salutati poco dopo cena. Era andato verso casa per scriverne, ma ne perse il filo negli ultimi km guidati impazzito,<\/strong> lungo la strada di pioggia, puttane e qualche buca profonda e mal messa. Gli occhi gialli di nicotina e di fame, l\u00e0 nello specchietto, gli fecero credere in una nuova fine che tanto temeva, in\u00a0 una notte impossibile da dormire.<\/p>\n

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